Los días colisionan,
el tiempo abre zanjas
y coloca alambradas en vez de piel.

Si supiera cómo se soporta la caducidad de los sentimientos,
si pudiera ver en tecnicolor los días de angustia
o las noches en eterna crisálida.

Tus manos son un verbo.
Yo buscador de palabras de oropel.

Te dejo temprano con las mayúsculas en la boca,
una mascarada lubricada de deseo.
Y no es por dejar en bolas al ego,
pero soy un daltónico converso.

©Chema Laranxeira
Imagen ©Chema Laranxeira